Num lar, um velho professor passa o tempo a tecer recordações esfarrapadas, que vai
depois espalhando pela intimidade de um diário, na ilusão de que a vida lhe possa revelar ainda algum sentido original.
Nesta noite de mim, triste e solene, não me aconchegam os aromas perdidos dos meus
sonhos. Nesta noite de mim, eu não soube nunca amar
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